1. Алексей Мирошниченко (7 февраля 2013 в 16:39) Улицы нашего детства стали неузнаваемыми. Их перекрасили вдругие цвета. Наши любимые заборы и глухие стены домов, о которые билисьнаши маленькие (за неимением больших) резиновые мячи, и слышалось то "штандр", то "два корнера - пеналь", сегодня снесены бульдозерами. Наше детствопросто перемолото в траках бульдозеров. Любят ли наши дети разлинованныеквадраты своих кварталов? Почитают ли они их своей родиной? Не знаю. Мылюбили свои тихие тополиные дворы, мы чувствовали в них отечество. Тольконаши девочки, чьи имена мы писали мелом на глухих стенах, давно превратилисьв покупателей, клиенток и пассажирок с усталым взглядом и покатыми плечами.Пошли на тряпки наши старые ковбойки, просоленные потом наших спин, гордыелаты рыцарей синих гор. Мы не видим себя. Все нам кажется, что вот мы сейчасподнимемся от зябкого утреннего костерка, от похудевшей на рассветномхолодке белой реки, шумящей между мрачноватых сырых елей, и пойдем туда,куда достает глаз. За зеленые ковры альпийских лугов. За желтыепредперевальные скалы. За синие поля крутых снегов, к небу, к небу такомуголубому, что кажется - можно его потрогать рукой и погладить еголакированную сферу. Но ничего этого не происходит. Есть другие дома, другиедворы, другие женщины, другие мы. Ю.Визбор. "Завтрак с видом на Эльбрус"

2. VladimirN (7 февраля 2013 в 17:56) Спасибо, интересно было почитать.

3. Алексей Мирошниченко (7 февраля 2013 в 16:41) Простите- почему-то "ушли" пробелы между слов...